LLORENTEAMIALMA

CARILLONES DE LIBERTAD

2012-01-20T17:09:00.002+01:00

Lejos, entre el final de la puesta de sol
y el romper de la media noche,
nos metimos en el portal,
mientras tañían estallando con estruendo
las majestuosas campanas de rayos.
Encendían sombras en los sonidos,
parecían ser los repiques de libertad destellando,
destellando por los guerreros,
cuya fuerza no es para luchar,
destellando por los refugiados,
por el inerte camino de la huida
y por todos y cada uno de los desvalidos
soldados en la noche,
y nosotros contemplamos
los repiques de libertad destellando.
Por el horno de la derretida ciudad,
observamos inesperadamente,
con las caras ocultas,
como los muros se estrechan.
Y el eco de las campanas de boda
antes de la fuerte lluvia,
se disolvía en las campanas del relámpago,
tañendo por el rebelde,
tañendo por el libertino,
tañendo por el desafortunado,
el abandonado y el rechazado,
tañendo por el proscrito,
quemándose constantemente en la estacada,
y nosotros contemplamos
los repiques de libertad destellando.
A través del loco y místico martilleo
del bárbaro granizo salvaje,
el cielo chasqueó sus poemas
en desnuda pregunta.
El suspendido de las campanas de la iglesia,
sopló lejos en la noche,
quedando solo las campanas del relámpago
y su trueno,
golpeando por el amable,
golpeando por el bondadoso,
golpeando por los guardianes
y los protectores del espíritu,
y el poeta y el pintor
que iluminan su legítimo momento,
y nosotros contemplamos
los repiques de libertad destellando.
En la atardecida catedral salvaje,
la lluvia descifró historias,
para las desnudas formas sin rostro
de los sin posición,
tañendo por las lenguas,
sin lugar para llevar sus pensamientos,
todas atrapadas en situaciones dadas por sentado,
tañendo por el sordo y el ciego,
tañendo por el mudo,
por la maltratada madre soltera,
por la mal llamada prostituta,
por el proscrito por delito menor
perseguido y estafado por la caza,
y nosotros contemplamos
los repiques de libertad destellando,
sonando por los buscadores
en su muda búsqueda de pistas,
por los amantes de corazón solitario
con su historia personal,
y por cada inocua alma inocente
injustamente entre rejas,
y nosotros contemplamos
los repiques de libertad destellando.
Ingenuos y sonrientes,
como yo recuerdo cuando fuimos atrapados,
cazados sin la huella del momento,
por ellas colgamos suspendidos,
mientras escuchamos por última vez,
al mismo tiempo que observamos
hechizados y consumidos
hasta el final ,
tañendo por los sufridores
cuyas heridas no pueden ser curadas,
por los incontables consumidos,
acusados culpables,
maltratados,
pisados
y peores,
y por toda persona ahorcada
en todo el ancho universo...
Y nosotros contemplamos
los repiques de libertad
destellando.

Antes de que el diagnóstico sea un hecho irrefutable

2012-01-16T21:58:00.000+01:00

Antes de que la enfermedad te lleve, abuelo,
antes de que los años terminen para ti después de tanto,
antes de que el diagnóstico sea un hecho irrefutable.
déjame definirte en una palabra:
ORGULLO

Feliz 2012

2012-01-09T14:26:00.000+01:00

Ya se sabe el diagnóstico de los médicos,
entonces uno se da cuenta
que la palabra más horrible del mundo
tiene seis letras,
y no es
tal y como creía
guerra
(antónimo de amor)
sino cáncer.

Feliz 2012
¡De puta madre!

EN LOS ÚLTIMOS DÍAS DEL AÑO

2011-12-27T20:45:00.001+01:00

Llega el frío
y los viejos amantes
regresan a sus madrigueras
a prestarse,
solo ahora
y durante unos días,
las nostalgias y placeres
de toda una historia por recordar.
Él la mira
y le pregunta: - ¿Qué tal estás?
Ella le abraza y dice: - ¡Cuánto tiempo!
- ¡Y tanto! - responde él -, la última vez
el amor era una patria tan grande
que no dudamos en ir a defenderla juntos
a la guerra. ¿Recuerdas?
Ella sonríe,
pero han cambiado muchas cosas:
él salió herido en la última batalla,
y ella, como era de esperar
perdió la fe en el hombre.
Ahora él le pide paciencia
y ella se la concede...

Mientras tanto
vuelven a prestarse,
solo ahora
y durante unos días
las nostalgia y placeres
de todo una historia por recordar,
en los últimos
días
del año.

www.rollthedicemagazine.wordpress.com

22, LOS PATITOS.

2011-12-17T22:22:00.000+01:00

http://rollthedicemagazine.wordpress.com/

EL CALOR DEL FUEGO

2011-12-13T20:52:00.002+01:00

Sería fácil odiarnos después de habernos amado. De hecho parece que todo este prediseñado para que así sea . Pero lo cierto es que no somos culpables de nada. En todo caso lo seríamos, al fin y al cabo, por haber sido y ser primerizos en el difícil arte de estar vivos, culpables de seguir la falsa directriz dictada por Hollywood o Walt Disney – creadores en resumen de la prehistoria de lo que conocemos como amor -.

Lo difícil ahora y siempre es amarse, lo cual no significa que sea algo imposible. Creo, y no soy para nada un entendido, que es inútil crearse enemigos en este apartado del espíritu. Sí, es lo fácil, la forma más rápida de extirparse el dolor pero para nada el odio enriquece el espíritu o por lo menos esa clase de odio que nada tiene que ver con el asesinato o las injusticias. El tiempo es algo fundamental, es evidente, pero este es un mundo grande, lleno de recovecos y distracciones, y lo más probable es que nos perdamos allí afuera y que las distracciones borren hasta los momentos más intensos de nuestras vidas. En el caso de que terminara ocurriendo esto, ¿de verdad merece la pena experimentar el amor, no es acaso un derroche de tiempo y de vida?

La reflexión es el pilar de los desacuerdos y ha de servir para estructurar correctamente un nuevo hogar. Los huéspedes vendrán más tarde, siempre lo hacen, pero lo hermoso sería encontrarse con esos compañeros/as de viaje que en algún momento se quedaron atrás o cambiaron de ruta, para enseñarles que en ese nuevo hogar construido no hay ni una sola ranura por la que se escape el calor del fuego.

BORN TO BE WILD

2011-12-06T17:56:00.001+01:00

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ROLL THE DICE MAGAZINE

2011-11-27T22:04:00.003+01:00

EMPIEZA LA TRAVESÍA. SE HAN LANZADO LOS DADOS. ESTARÁS A SOLAS CON LOS DIOSES. YA PODÉIS SEGUIR LAS DISERTACIONES MENTALES, LAS POESÍAS Y RELATOS DE TRAPO HACHE, JOHNIE J. HAN, FUSER, OTTO WOLFSKI Y OTROS Y NUEVOS ADEPTOS QUE EN BREVE SE UNIRÁN A ESTE EBRIO PROYECTO DONDE TODO ES DEMASIADO SERIO COMO PARA NO TOMÁRSELO A RISA.

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LA TERTULIA

2011-11-24T00:28:00.000+01:00

Recién llegado de recitar en La Tertulia (Granada) con Letra Turbia

POETAS

2011-11-12T14:30:00.000+01:00

Los mendigos ahorran para comprarse un portal,
los borrachos sueñan con un hígado nuevo
y los poetas escriben
para conseguir ambas cosas.

Demasiado tarde

2011-11-12T14:23:00.000+01:00

Un hombre fuma
mientras conduce un coche fúnebre
en el que
dentro de una caja
hay otro hombre
que también fumaba
y que murió por eso.
Es sencillo,
la vida trata de darnos pistas
para sobrevivir.
El problema es que
nacimos medio ciegos,
y para cuando aprendemos a ver
quizá es ya
demasiado tarde.

VIL PROSTITUTA

2011-10-13T13:59:00.000+02:00

La soledad es una vil prostituta
que se cuela entre las sábanas
de los hombres ya sin esperanza,
y antes de que sucumban a sus encantos
le narra las peores historias jamás vividas:
tristes cadáveres descompuestos en el olvido,
enfermos terminales de la nostalgia,
prohombres en el abismo de la lírica.
Ahora uno solo desea
ser uno de los supervivientes
a su genocidio
pues la muerte
es la hermana mayor de la soledad
y también tiene ganas de follarte.

EL AMOR SIEMPRE TUVO SU PROPIA PREHISTORIA

2011-10-12T16:11:00.003+02:00

Ella supo vencer sus demonios,
había tardes en las que una sencilla y tímida sonrisa bastaba,
otras noches en cambio
le prestaba generosa su cuerpo y su pulcra geografía
levantando con cada abrazo un hogar
para sus huérfanos huesos.
Él, por otro lado
no tuvo tanta suerte,
pensó que su silencio
le serviría a ella
para curar en soledad
las heridas de la vida.
¡Qué injusto fue!
Ahora ella cicatriza implacable
y él duerme
o por lo menos lo intenta,
junto al cadáver de su imagen
que poco a poco desaparece
a medida que caen sus párpados.
Recuerda el joven con nostalgia
aquella noche en la que ambos,
precavidos,
temerosos,
narraban las historias de otros barcos
que atracaron
- un tiempo atrás -
en las bahías de sus amores
compartiendo el miedo
a terminaran siendo eso,
otro frágil navío
en las profundidades del tiempo y el olvido
donde
es bien sabido,
o por lo menos eso cuentan,
no hay supervivientes.
Él no pierde la esperanza,
ya se sabe que
el amor siempre tuvo su propia prehistoria.

HUÉRFANO DE MADRE

2011-10-09T21:41:00.002+02:00

Mi amor por ti
no es tuyo sino mío,
y a ratos viene y me extiende su mano
como un pobre niño sin zapatos
y me lleva a jugar al jardín de la melancolía
donde cada roble es un triste recuerdo.
Otras noches en cambio
se cuela silencioso en mi cama
porque el futuro se le aparece en sueños
como un oscuro y profundo abismo.
¡Que triste,
pobre muchacho!
Quizá llora porque te echa de menos
pues tú fuiste quien lo trajo a esta injusta vida
llena de muerte
y ahora te has ido.
Cada mañana él me pregunta por ti y tu regreso,
y teme casi tanto como yo
que tus abrazos sean ahora la paz
en otra patria que no sea la nuestra.
Siempre pensé que estarías
siempre con nosotros
y le hablarías sobre cómo lo engendramos:
tú con tu sonrisa y yo con mi tristes huesos.
Llegará el día en el que sufrirá
- como nosotros -
la desdicha trágica del amor,
y no sabré darle buenos consejos
porque yo estaré sumergido
como ahora
en mi pena,
y el optimismo seguirá siendo
una virtud tuya y no mía.
Creo que sospecha
que él es ya un niño
huérfano de madre
y que yo soy sencillamente
un viejo viudo en el amor,
sin esperanza.

COMPAÑEROS DE RECREO

2011-08-17T12:31:00.000+02:00

Estaba sentado
en la terraza de un bar
tomando una cerveza
cuando la vi.
Hacía tanto tiempo...
La última vez
no era muy popular en el recreo,
vestía con pantalones de chándal,
el pelo siempre sucio
y la cara llena de mocos
- "la mocos" deberían haberla llamado,
¿cómo no se me ocurrió? - en fin...
Se sentó en la mesa de al lado.
Iba con un vestido de de flores estampadas precioso,
había sustituido sus viejas gafas de culo de vaso
por lentes de pasta, rojas, muy llamativas.
Cruzaba las piernas al sentarse
y seguramente las abría de vez en cuando
para que el chico que le acompañaba
se deleitase.
Toda una mujer, sí señor.
No me devolvió el saludo,
puede que no fuera ella
o puede
que a diferencia
el tiempo a mí
no me haya sentado tan bien.

EL BARQUERO

2011-08-17T12:28:00.000+02:00

El agosto es una lluvia
de fuego
y caen los pájaros octogenarios,
y ahí va uno de ellos
en su cuna de coronas rojas,
y de repente un trozo de carne
de lo más apetecible,
viste de color rojo y arrastra una cola
con forma de tricornio mientras curiosamente se santigua…
y suenan siete campanadas
y empieza el desfile
de pingüinos y pañuelos secos,
secos porque ya se venía venir,
y uno se hace a la idea poco a poco
y llora lo poco que queda por llorar
porque ya se sabe que no existe
nido ni madriguera
donde esconderse,
y un turista hace fotos,
y yo juego a adivinar quién será el siguiente,
y pienso en el privilegio de irse
y no como esos
a los que echan de la vida en los telediarios
a base de plomo porque creen
que el barquero solo acepta dólares.
A mí que me registren:
ni siquiera sé cómo voy a pagar esta cerveza

"The time they are a changin"

2011-07-21T22:22:00.000+02:00

Juro que lo he intentado cientos de veces.
Salir a la calle y conservar la sonrisa a la vuelta
de cada paseo.
Hoy, sin ir más lejos,
estaba en mi habitación escuchando
"the time they are a changin" de Bob Dylan
y el ventilador agitaba las pocas palabras
que me venían a la mente,
y yo como si fuera un fiel seguidor
de una de esas seudoreligiones
que mantienen la teoría de que el universo
te devuelve la energía positiva que tú le das,
he salido en busca de inspiración.

Durante unos segundos parecía funcionar:
la suave brisa levantina mecía las banderitas de colores
que cortaban diagonalmente el azul celeste,
los músicos callejeros amenizaban el atardecer
con sus sombreros de limosna,
las niñas y sus ricitos de oro se ensuciaban
el hocico con chocolate y vainilla,
y los restaurantes se disputaban a los turistas
a la vez que los turistas se disputaban los souvenirs...

Luego he vuelto a casa,
he encendido el ordenador para escribir
y de pronto me entero que el estado
no me subvencionará mi último año de carrera.
Y entonces se te jode la tarde,
empiezas a pensar en que de nuevo tu vida
es sencillamente una supervivencia continua
y deshonrosa además
porque durante otros 365 días
tu padre las pasará putas para llegar a fin de mes.
Y claro, en esta vida nadie te regala nada,
y no basta siquiera con escribir o incluso ser bueno,
hace falta follarse a algún editor
o por lo menos desembolsarle a priori
un buen fajo de billetes.
Y con la pintura.... ¡Uf, en la pintura es a ti a quien se follan!

Así que de nuevo
tú en tu habitación,
apagas el ventilador (por miedo a la factura)
y empiezas a preguntarte
qué cojones se le pasó a Bob Dylan
por la cabeza
para escribir una canción titulada
"the time they are a changin".

LLAMADA SORPRESA

2011-07-16T22:17:00.001+02:00

Ayer Charles Bukowski
me llamó por teléfono
para decirme
que no valía una mierda
lo que yo escribía
y que en cualquier caso
lo intentara como humorista.
Y tuve que hacerle caso
porque los borrachos
nunca mienten.

Quinto Mandamiento

2011-07-10T20:16:00.000+02:00

Este poema

está escrito

de un tirón, como no

deben escribirse

los poemas.

(Karmelo C.Iribarren)

Llega un punto

en el que escribir un poema

es como jugar a la ruleta rusa

siendo tú el único en la mesa.

Puede que sea tu último cigarrillo,

así que más vale desatascar tu alma...

Contarles a todos

que fuiste tú quien rompió de un pedrazo

el cristal de la vecina,

que cada viernes quedabas con los chicos

para ver las películas porno del padre de Eduardo,

que estuviste presente cuando violaron a Mercedes

con un desodorante

( claro que uno cuando es niño todo parece un juego

y hasta ella tenía pinta de divertirse),

que tu primera calada sabía a reveldía y popularidad,

que tu virginidad se fue con un preservativo roto,

que lo cierto es que nunca te follaste a aquella chica,

que te has metido de todo,

que te alegraste cuando atropellaron al perro

que se cagaba en tu jardín,

que robaste aquel CD de Extremoduro...

y que de los mandamientos de Dios

solo el quinto se te escapa

- y solo de momento -

porque el poema se termina

y sigues siendo tú

el único en la mesa.

COMUNIÓN

2011-06-16T11:59:00.000+02:00

Cualquier evento es bueno
para darse cuenta de lo patético del ser humano,
y más cuando se trata de uno
de los más consumidos sacramentos.
Las mujeres
- más como condición femenina que cristiana -
abren sus armarios y escogen su mejor arma
para la guerra de chismes y sátiras que se llevará a cabo
durante el café de media tarde.
Los muchachos – que en cuestión de unos años
buscarán la mayoría de edad a base de preservativos mal usados
y porros a hurtadillas –
se derriten bajo el pulcro traje de marinero
con el único consuelo
de recibir a cambio una reluciente
máquina de videojuegos sangrientos
que les quite el mal sabor de boca que les dejó
el haber recibido la primera
de muchas ostias.

UNIVERSO

2011-06-08T19:07:00.002+02:00

¿A caso existe algo más hermoso
que el blanco del papel,
ese paradójico universo
donde giran las palabras como planetas aun por descubrir
y donde alguna falta de ortografía atrabiesa
como alma que carga el diablo
la atmósfera de alguno de ellos
jodiéndote ese poema que había empezado
con tan buen pie?

LA CORBATA

2011-06-08T18:44:00.001+02:00

Es difícil seguir con fuerzas
si el dinero es un manantial seco
del que sólo cae una gota de vez en cuando,
y más todavía si esa sed que no se sacia
- por muchos poemas que uno escriba
u orgasmos que comparta -
pende del tejado como una corbata asesina.

IRÓNICO

2011-05-23T19:44:00.001+02:00

A quien madruga Dios le ayuda,
o al menos eso dicen.
Yo desde hace tiempo no me preocupo,
lo hice un par de veces
y la verdad es que
- valga la ironía -
a esas horas no hay ni Dios por la calle.

LOS POETAS

2011-05-22T19:23:00.001+02:00

Si las teorías sexuales de Freud
están en lo cierto
la desdicha de los poetas
- y sus egos mastodónticos -
es la de morir
sin saber
a qué saben realmente
sus pollas.

Nada de esto es cierto

2011-05-18T20:03:00.001+02:00

El tiempo es una lija
que lima hasta llegar a ese hueso
donde las virtudes del amor
(y las de otras tantas cosas intangibles)
se desenmascaran en una dolorosa verdad:
NADA DE ESTO ES CIERTO

Día a día lucho por huir de mí mismo

2011-05-07T18:58:00.004+02:00

Llevo un mes sin escribir,
no es que me preocupe demasiado
solo que - para que me entiendas
de alguna forma -,
todo ese tiempo lo he invertido
devorando comida basura
y fumando como un carretero,
e inevitablemente mi estómago
se resiente y se encoge en el más sufrido
de todos los estreñimientos.

No me soporto,
- y claro está- no soporto a nadie más.
Hago zapping:
por fin se han cargado al maldito Bin Laden,
¿qué ocurrirá ahora?
(Eso es menos preocupante que la infinidad
de programas que exhiben a los mejores chulos
y putas de este país).
En fin...
Bebo.
Termino desnudo y arrodillado frente al inodoro
protagonizando una de las peores escenas de una
película snoop;
mi polla sobre el frío borde de la taza,
meando y vomitando mientras no hago más
que colmar de halagos a mi chica
- que me sujeta la frente sin rechistar más de la cuenta-.
Pasan los días,
se me tatuan las arrugas del sofá en la espalda
y mis pinceles están muertos de risa dentro
de un bote sucio de garbanzos.
Salgo a la terraza con un rollo de papel
y convencido de que es la hora perfecta para una buena cagada.
El cielo se rompe en un grito
y la lluvia corre la tinta.
Lo único legible que queda
es una frase que Daniel Tena me regaló
en nuestro último brindis:
"Día a día lucho por huir de mí mísmo"

Hoy: nada interesante

2011-04-27T18:43:00.002+02:00

Podría intentar convenceros de que cada día

esconde un poema o por lo menos un chiste

en cada uno de sus minutos. Hoy no lo encuentro.

Mientras tanto...

Suena Bob Dylan después de una mamada,

y una vez más soy un desconocido para mi mísmo.

La nueva conquista

2011-04-19T14:51:00.002+02:00

Sucede algo curioso cuando el sol
azota sin tregua sobre el asfalto:
En el levante se desata una guerra "pacífica"
de lagartos alemanes tostándose al sol,
inglesas con dermis acangregadas y gafas de sol de dieciocho pulgadas,
paellas precocidades sobre manteles de seda,
cuentas estratosféricas de cerveza fría,
artistas ejerciendo la prostitución en las vías marítimas,
los habaneros y los flases japoneses,
jubilados con mulatas cogidas de la mano,
sillas de ruedas de última generación,
marroquíes y sus rosas de cupido...

Y yo,
que sigo sin encontrarle sentido
a porqué debo pagar
tres euros
por un puto café.

Existen muchas formas de decir lo mismo

2011-04-06T20:22:00.002+02:00

Uno se sienta consigo y su soledad
(que más o menos viene a ser la misma cosa)
frente a un mar en blanco
intentando pescar algo:
una letra,
una palabra,
ese verso que nadie ha escrito todavía...

Como un Chopin poseído por sus fantasmas,
el repiquetear de las teclas suena fúnebre
en el recuerdo de esas amantes ya sin nombre.

¡Dios que fácil era entonces!
cuando uno no sabía ser poeta
y el amor con sus dos sílabas ya era más que suficiente,
no como ahora que exige tender los trapos sucios
de mi alma u ofertarlo siempre como respuesta a cualquier ¿me quieres?
Pocos saben ya diferenciar las palabras de los sentimientos.

Freud tenía razón
- los artistas son imbéciles -

Muerte

2011-03-26T20:27:00.001+01:00

Si el tenerte es la suerte

del pan de cada día

imaginarme con el hambre

del mañana cuando no te tenga

es esa misma suerte

pero con una sola letra cambiada.

Arderán Ciudades

2011-03-25T21:48:00.000+01:00

El juego de amarse y luego odiarse

2011-03-17T21:13:00.002+01:00

Tú firmaste en su libro
con tinta barata,
él en el tuyo
con tinta de oro
y la única diferencia que existe es
que tú aquella semana estabas estreñida
y no escontraste nada más a mano
con lo que limpiarte el culo.

DESAYUNO

2011-03-14T21:39:00.000+01:00

El amor madruga para tender su ropa interior

(braguitas y sujetadores de encaje),

te prepara el café y la media tostada,

canta saetas en la ducha

y luego vuelve a tu cama y te despierta con

el frío mármol de pies bajo el edredón.

Entonces uno se viste,

se toma el desayuno y sale corriendo a trabajar.

Pues casi siempre ocurre que uno

no ve lo que vale la pena mirar

si no se limpia bien

las legañas.

LA TEORÍA DE LA GRAVEDAD SEGUN UN NIÑO DE OCHO AÑOS

2011-03-07T19:44:00.002+01:00

A mi hermano

Yo desde niño he creído que
todos los hombres y mujeres tenían
dos pequeños imanes en los zapatos
y que esos mismos imanes
eran atraídos por el núcleo de la tierra,
si no, ¿de que forma era posible mantenerse erguidos?

Luego
crecí y aprendí
que existe una serie de personas;
los pesimistas,
que por lo visto compran toda su ropa
en una ferretería
porque se pasan toda la vida luchando
para que no se los trague la tierra

...

2011-03-04T12:37:00.000+01:00

Me siento.
Preparo un cigarrillo.
Pienso: ¡debería escribir algo!
Enciendo el cigarrillo.
Doy un par de caladas.
Pienso: ¿a qué esperas? ¡Vamos!
Enciendo el ordenador.
Abro un documento.
Pienso: ¿qué me pasa?
Me respondo: ¿cómo que qué te pasa?
Me pregunto: ¿no tienes nada que decir?
Me respondo: nada interesante.
Cierro el documento.
Apago el ordenador.
Me levanto.
Se consume el cigarrillo.
Pienso: escribe sobre la ausencia de algo interesante que decir.
Me siento.
Preparo un cigarrillo.
Doy un par de caladas.
Enciendo el ordenador.
Abro un documento
y empiezo con:
Me siento.
Preparo un cigarrillo…

¿Y ahora?

2011-02-27T20:22:00.002+01:00

No quedan butacas libres para la poesía
en este teatro de lo absurdo,
donde la amistad es un ¡click!,
el amor un cuchillo ensangrentado,
y la felicidad una larga lista de la compra.
Y ahora es cuando uno se pregunta
qué pasará ahora,
después de los aplausos,
si caerá de vez en cuando una migaja de pan duro,
o si lloverá con mayor frecuencia
en plena batalla literaria contra uno mismo,
haciendo de cada soldado herido
el fruto perenne
de una nueva civilización.

Premio de poesía "Huerta de San Lorenzo" SEGOVIA

2011-02-27T15:37:00.002+01:00

Foto de los ganadores del IX Certamen de Poesía “Huerta de San Lorenzo que acudieron a recibir los premios./A. Benavente

La Asociación de Vecinos de San Lorenzo entregó ayer los premios correspondientes a la novena edición del Certamen de Poesía “Huerta de San Lorenzo” en el que se han presentado 406 trabajos, 234 en la categoría infantil, 29 en la juvenil y 143 en la categoría senior.

En la categoría senior, el primer premio, dotado con 400 euros ha sido para Nacho Albert Bordallo, de 36 años y de Málaga, con el título “El difícil arte de vivir bajo tierra”; el segundo premio, con 200 euros, ha sido para el salmantino Ben Clark, de 26 años, por “Carlota” y el tercer premio, de 120 euros para Carlos Llorente Requena de Alicante, con el título “Presos de la prisa”.

En la categoría juvenil, los dos primeros premios han ido a parar a alumnos del colegio Claret; así Carlos Carrera Cañas (1995) por “Cassiopeia” e Inés Arana Bachelis (1995), con “El Robledal”, se han hecho respectivamente con los 60 euros en metálico y 60 canjeables por libros del primer premio y los 45 euros en metálico y 45 canjeables por libros del segundo. El tercer premio ha sido para “Brisa Marina” de Jaime Higuera (1998) del Colegio cooperativa Alcázar, que se lleva 30 euros en metálico y 30 canjeables por libros.

Por último, en la categoría infantil los 90, 70 y 50 euros canjeables por libros han ido a parar tres alumnos de 11 años del Colegio Maristas, siendo los premiados “El Horizonte” de Antonio Fernández Martín; “La primavera de las golosinas” de Ángel Luis Fuentes Romo y “Colores, colores” de David López Fernández, respectivamente. En esta última categoría han recibido menciones especiales, valoradas en 35 euros canjeables por libros: Irene Peñas Pérez, de 10 años y también del colegio Maristas, por “Los dulces ojos de la luna” y Berta Delgado Santamaría, de 11 años y del colegio el Peñascal, por “Margarita”.

El jurado ha estado formado por Santiago López Navia, Uldarico de Frutos, Norberto García Hernanz y Jesús Pastor.

UN ACTO HEROICO

2011-02-25T12:12:00.006+01:00

El escorpión se autoinmola

cuando un cerco de fuego le aprisiona.

Dicen que es puro instinto...

Yo creo que más bien se trata

de un intento desesperado por salvar

la poca dignidad que le queda.

Y luego está el ser humano.

Dejándose caer desde azoteas,

hurgando en su antebrazo con cuchillas de afeitar,

tragando docenas de pastillas y Jack Daniel´s,

sintiendo el frío tacto en la sien de una pistola...

eso lo valiente, claro.

Los cobardes se ahogan en vasos de Ginebra,

tabaco industrial,

comida basura,

antidepresivos,

hipotecas,

impuestos,

rebajas,

iglesias y demás empresas,

ortodoncias y blanqueamientos dentales,

implantes de silicona,

tranquilizante televisivos,

cibersexo,

seguridad social,

clubs de fútbol,

la primitiva,

el horóscopo,

multas de tráfico,

cocaína, mezcalína y anestésico THC...

Y para colmo ahora resulta

que el suicidio es delito,

antinatural e irracional.

Supongo que nadie ve el cerco de "fuego"

que le aprisiona

e intentar salvar la poca dignidad que le queda a uno

no está considerado

un acto heroico.

HORÓSCOPO

2011-02-23T20:59:00.001+01:00

Hoy no será un gran día.
Saldrás de casa a pasear a los tres hijos que no tuviste.
Harás al inmaduro y alcohólico de tu marido culpable de ello.
Verás a un jubilado fumando puros y hablando con nostalgia del franquismo.
Un fontanero te dirá alguna obscenidad
mientras derrama su mísero sueldo sobre la barra del bar
al que entrarás para recoger la comida
- igual que todos los domingos -
que encargaste por teléfono.
Te entristecerá ver a un grupo de niñas
porque te recordarán a tu madre y la maña que tenía para recogerte el pelo.
Llegarás a casa,
meterás las latas de cerveza en el refrigerador,
dejarás caer el abrigo y con él tu alma,
pondrás la mesa
( dos cucharas, dos platos, dos vasos, y un cuenquito con aceitunas)
y esperarás a que llegue de trabajar tu marido
- con su habitual hedor a cola y cuero -
mientras lees el horóscopo de la semana que viene
para ver si de una vez por todas
habla de amor,
dinero
o felicidad.

CASUALIDADES

2011-02-22T12:44:00.002+01:00

A la niña de la Calle Calvario número nueve

le compraron un pez payaso.

El gato siamés de su vecino

se coló por la ventana de la cocina

y se lo tomó como aperitivo.

Esa misma noche un perro callejero

estuvo persiguiendo al gato

calle arriba,

calle abajo

hasta ajustar las cuentas pendientes

que tenían desde hacía meses.

Guillermo Vargas cogió ese mismo perro

y lo dejó morir de hambre

en una bienal centroamericana.

A la supuesta obra de arte acudió

una modelo francesa

que el 17 de noviembre del 2010

moría por anorexia.

En España hablan de ello

famosos – por méritos conyugales –

en una cadena dirigida por Il Cavaliere,

que el 6 de Abril será juzgado

por prostitución de menores…

y yo, que no dejo de pensar en lo distinta

que podría haber sido la vida

si la madre de aquella niña no le hubiera comprado

aquel pececillo

por su octavo cumpleaños.

La rueda

2011-02-07T17:04:00.000+01:00

Son las dos de la mañana y continuo con "noches de blanco papel",
el hámster de mi compañero de piso insiste en hacer girar y girar
la rueda de su jaula, como si de ese modo fuera a llegar a alguna parte,
y yo a este lado de la pared pienso y me emociono absurdamente al ver
cómo un simple, peludo y diminuto roedor me premia con una lección de vida
a la par que un par de líneas que teclear:
Yo, en mi estado actual, no disto mucho de esta especie doméstica;
me paso el día durmiendo,
como sin horario fijo pero con auténtica devoción
y el único ejercicio que hago es dar vueltas por mi jaula
intentando encontrar la inspiración suficiente para escribir tres palabras
sin estar obligado a rendirme en el preámbulo de la cuarta.

Ya es demasiado tarde, y es domingo
debería dormir, pero mi pequeño amigo insiste en ejercitar sus patitas
y hace ruido así que salgo, desengancho la rueda de sus barrotes
y entonces Manolo - que así se llama la criatura- me mira con cara de tristeza
y yo le recrimino:
¿No te quejarás? A ti te han encerrado y te han puesto de beber.
Yo en cambio llevo tres semanas sin cogerme una buena cogorza.

Siempre acaba así

2011-02-04T05:18:00.002+01:00

Veamos en qué consistía esto de escribir:

Las cuatro y media de la mañana,
de un momento a otro aparecerá mi chica por la puerta
con una borrachera digna de campeonato,
no es que sea una de sus mayores aficiones
- normalmente nos aguantamos mutuamente el equilibrio -
pero esta noche
yo debía saldar una deuda conmigo y con mi tiempo.

Un par de poemas de R. Wolfe
apremian mis ganas de fumar.
Enciendo un cigarrillo
que se consume tras la primera estrofa y pienso;
pienso en la fragilidad,
en todas esas cosas que quiero hacer
y que finalmente no servirán de nada ,
recuerdo vagamente una feliz infancia,
la desdicha de una adolescencia caduca ,
y este imperturbable presente
que me posee sin licencia alguna.

Y entonces acabo preguntándome (como de costumbre):
¿No es acaso la muerte, en el último y más auténtico
de los suspiros, el juez que dictamina la sentencia
que todo hombre desea impacientemente conocer
tras cumplir la condena que supuso estar vivo?

Naufragio

2011-02-02T15:55:00.000+01:00

Si bien es cierto que
la poesía es el diálogo
de un hombre con su tiempo
ultimamente parece que no tenga
nada que contarle a cada uno de mis segundos

sólo me queda la ceniza de los cigarrillos
que se consumen
durante la fingida compañía
de los versos que escribieron otros

mientras ella descansa a mi lado
compartiendo tímidamente lectura
semidesnuda bajo el aparatoso abrazo del edredón
ignorando o intentando no preguntarse

si este amor es un férreo submarino
o mas bien un quebradizo velero
con alto riesgo de naufragio

Ellas saben caer

2011-01-21T18:31:00.001+01:00

Me encantan las mujeres,
esas sobre todo
tan suyas,
tan femeninas,
tan menesterosas,
que hasta cuando tropiezan
- antes de romperse
en un charco de cristales de bohemia -
intentan caer bonito.

La última palabra

2011-01-14T19:17:00.000+01:00

Durante este último mes
he estado intentando dejar de fumar
por miedo a vestir
más temprano de lo previsto
el abrigo de madera
que a cada uno de nosotros nos corresponde
y el intento solo me sirvió
para darme cuenta
de que ante la muerte imprecisa
todos somos igual de viejos
pues más allá de si los vicios matan
la vida es
irremediablemente
quien tiene la última palabra.

Concierto Raconet (altea) 2 de Diciembre

2010-12-06T18:25:00.003+01:00

Primavera Prometida

2010-12-06T18:24:00.000+01:00

Todo este silencio
que me acoge y que me mece
con el único propósito de cerrar mis ojos
y con ellos ésta nostalgia
que me llega si nadie llama a la puerta
o cuando no se escucha siquiera el manojo de llaves
intentando abrirla
me advierte sobre lo deprisa
que se consume la primavera
una primavera que nos prometimos compartir
como quien comparte un cigarrillo
con el único pretexto de que el humo
premie consigo
o por lo menos preste buena conversación
y de ella
nuevas promesas sobre el trabajo
la risa
los desencantos
desencuentros y desamores
las copas vacías
la palmada en la espalda
la complicidad de los guiños …
recordar que hubo momentos peores
desear que los buenos prevalezcan
y conformarse por lo menos con saber
que siempre quedará algo de tiempo para compartir otro cigarro
ya sea en el parque, en el mercado o en algún café
y solo entonces imaginar
lo feliz que hubiera sido
haber cumplido lo prometido
y lo gratificante que será
cumplir lo que todavía esta por prometer.

Dead masa

2010-11-28T19:38:00.000+01:00

Concierto Raconet (altea) Jueves 18

2010-11-22T16:28:00.003+01:00

La búsqueda

2010-11-08T18:04:00.002+01:00

Anduve buscándola durante mucho tiempo
en el asfalto
en las baldosas
en los azulejos
en el espejo
en las hojas vacías
en los lienzos vacíos
en las copas vacías
en el hospitalario culo de alguna "virgen"
que humilde y confiada hizo hueco entre sus sábanas ...
Podéis preguntarle a cada calle
a cada mendigo
a cada borrón
a cada pincel seco
a cada camarero...
Pero si me preguntáis a mí
os diré que por fin
la he encontrado
y antes de que vuelva a marcharse
con otro más afortunado
planeo matarme
para morir con ella puesta

ella

sí

mi sonrisa.

POLVO DE ESTRELLAS:

2010-11-06T17:26:00.000+01:00

Un cometa en el cielo

un político en el parlamento

las armas, vacunas, teléfonos móvil,

el miedo, los medios, la poli...

350 días de trabajo , manos vacías

la esperanza va cuesta abajo ,

y a depositar las ilusiones

en las tragaperras y la lotería.

La suerte es un frágil perchero

donde colgar la vida entera,
la última mano de una partida de pocker
en Las Vegas.

Somos polvo de estrellas,

para los gusanos caviar de primera.

Somos polvo de estrellas,

un simple átomo en una sala de espera.

El próximo candidato a balón de oro,
una madre dando lecciones de decoro
y a depositar las energías al servicio
de una sociedad ilimitada.

Anestésico televisivo, sexo cibernético,

iglesias y demás empresas

vendiendo analíticos.

Somos polvo de estrellas,

para los gusanos caviar de primera.

Somos polvo de estrellas,

un simple átomo en una sala de espera.

Bienvenido al levante

2010-11-02T14:02:00.000+01:00

Aquí la brisa levantina
levanta las faldas de las prostitutas
disfrazadas como monjas de clausura
y enloquece a los párrocos
ebrios con la sangre infecta de cristo
que luchan por su conquista
repartiendo
ostias
no consagradas.

La duda de hoy

2010-11-02T13:58:00.000+01:00

¿Existe poética alguna en la felicidad.
Acaso es hermoso el vuelo de una mosca
cuando tu alma y tus sábanas huelen
a perfume francés?

¿Ya no escribes? - me perguntan.

2010-11-02T13:56:00.000+01:00

Tacho
tacho
tacho
arrugo
tacho
tacho
tacho
arrugo
tacho
tacho
tacho
y arrugo
... pero eso de escribir...

Amor a 120 km/h

2010-09-02T19:09:00.004+02:00

Estar enamorado es
como dormirse en una recta
mientras conduces;
dependiendo cuándo te despiertes
( y si lo haces a tiempo antes de las curvas)
así de fuerte será la ostia.

Mi ventaja está
(pretensiones a parte)
que a causa de mi primer accidente
desde ahora
y hasta no sé cuándo;
sentado frente a la vida
en una frágil silla hecha de muerte/
despierto sueño
que disfruto de cada kilómetro.

( A mi hermano: de nada sirve ni condiciona
el que uno vaya lo más despacio posible.
Siempre habrá curvas y conductores suicidas)

La impuntualidad

2010-08-24T16:49:00.006+02:00

Podía haber sido el primer capítulo de una novela/

un par de poemas con algo interesante que decir

o incluso dos horas de sueño merecido/

pero en cambio

esta demora que empieza a saber a ausencia

le obliga a uno a ver bajar los taxis en punto muerto/

a mantener la calma al presenciar cómo una madre trata

de silenciar a golpes los llantos de su hijo

y a conformarse con componer dieciséis versos

a rebosar de rabia e impotencia/

y no existe más porqué

que la lentitud con la que pasan los minutos

te haga sentir nuevamente preso fuera del vallado/

pues con el tiempo en el que no hay sufrimiento

ni remuneración que valga

no se juega ...

Los viejos héroes

2010-08-14T13:04:00.005+02:00

De buena mañana
mientras la inmensa mayoría
apura el último abrazo de sábanas y sueño
ya vestidos con bermudas ultramar
y camisa limón
los viejos héroes preparan la ruta
llenan motocicletas y carricoches
de facturas
multas de tráfico
publicidad
y con suerte un par de sobres
con el destinatario escrito a mano
de esos que a uno le gusta pensar
que contendrán alguna declaración de amor
pues creer en eso le hace recordar que su oficio es realmente más fundamental y gratificante
que simplemente útil

Deborarán en cuestión de cinco horas
después del café y la media tostada con tomate
como ya es costumbre a las 9:30 cada día
las aceras
cuestas
campos
y portales de todo un pueblo
y cuando a medio día regresan a casa
ese mismo pueblo despierta
y recoge su correo
ignorando
el hermoso sacrificio que hay
detrás de algo tan sencillo como es
abrir una carta

Apuntes

2010-08-14T12:55:00.003+02:00

La lentitud con la que pasan las horas
en esta estación de autobuses
hoy a penas duele
pues todo gira a mi alrededor
mientras yo tomo apuntes
sin pensar siquiera en si en ellos
existe poética alguna:
La gente aquí está de paso
y guarda la melancolía en maletas de cuero
en el asiento trasero de los taxis que pacientes esperan en la puerta
y en enormes mochilas que pesan tanto
como la vida que todavía no han vivido
Una prostituta embarazada
me pide que le invite a un refresco
pero lamentablemente no me lo puedo permitir
Los marroquíes toman café
y fuman un tabaco para mí desconocido
mientras sonríen al escuchar
a los más patrióticos patriotas que todavía
recuerdan orgullosos que su país por fin
es campeón del mundo
Me dan un cigarrillo y vuelve
después de numerosos intentos fallidos
la prostituta esta vez
para venderme un bañador horrible de mujer
por el módico precio de cinco euros
- “Discúlpeme no creo que me favoreciera mucho
además de que
por fortuna
tengo una madre con un estilo
bastante refinado

Acabo
Levanto la vista
A penas queda alguien
Apago el cigarrillo…

Esperaré junto a los taxistas
a que lleguen nuevos viajeros
a diferencia claro está
de que de ellos yo
solo sacaré
unos cuantos
apuntes…

Los domingos de verano

2010-08-07T14:50:00.005+02:00

Sé que recordaré
que los domingos de este verano
( incluso cuando ya se haya vuelto aquel verano)
fueron siempre para los amantes
la frágil memoria de la brevedad de sus besos
en la lejanía del abrazo ferroviario
recogido en un pañuelo de lágrimas de versos

Exmujer

2010-08-01T16:31:00.003+02:00

Una exmujer
es ese cajón cerrado con llave
que solo abriremos para jactarnos
cuando la victoria ya sea nuestra
o ese día en cambio
en el que comprendámos pacíficamente
que realmente no existen
ganadores y perdedores en eso
de amarse y luego odiarse...

Pero eso sí / si la victoria ha sido suya
somos los primeros
en prenderle fuego a ese cajón
como si de tal forma fuera posible
olvidarse de que
realmente
nos han jodido.

Muerte a la poesía

2010-08-01T16:24:00.002+02:00

He pensado en abandonarte
tantas veces
que seguir contigo
es toda una vida gastada
Había pensado antes de ello
en cortar tus manos de falsa fertilidad
dejarme crecer la barba
hacerme un par de vasectomías
para eliminar la posibilidad
de que nuestro último coito
no trasciende en genocidio
y en acogerme a la más estricta
huelga de hambre para que
a mi muerte
no servirle ni de alimento a los gusanos...

Tenía planeado matarnos a ambos
quién de los dos primero no importa
pero a ambos.

Consejo

2010-07-04T17:45:00.001+02:00

Un clavo quita otro clavo,

pero cuatro clavos hacen una cruz.

Cesare Pavese

10 certezas

2010-07-03T00:36:00.003+02:00

1. No se desea gozar.

Se desea experimentar la vanidad de un placer,

para no estar ya obsesionado con él.

2. Se perdona cuando conviene.

3. No se desea poseer a una mujer,

se desea poseerla nosotros solos.

4. Un buen punto de partida sería modificar

el propio pasado.

5. Las putas al menos joden por dinero,

pero ¿qué mujer se entrega por nada?

6. El matrimonio lo toman más en serio

los solteros que los casados.

7. Las cosas gratuitas son las que más cuestan. ¿Cómo?

Cuestan el esfuerzo de comprender que son gratuitas.

8. El amor es una construcción de la inteligencia,

a la cual el constructor asiste sin saber cómo acabará.

9. El amor tiene la virtud de desnudar no a los dos amantes

uno frente al otro, sino a cada uno de los dos ante sí.

10. Si alguien traiciona es porque le conviene.

De paso

2010-06-29T15:41:00.002+02:00

DE PASO:

Camino a rachas por el mundo

a veces años, a veces un segundo.

Se deberá a que tengo un pie plano

y el otro cabo,

y me confundo, pues no sé si nací pa´cirujano

a pa´vagabundo.

Y curar tus besos

con una flor que he visto en el suelo.

De camino a ninguna parte

o quizá a todas las partes.

No estamos tan lejos

cuando nuestras mentes vuelan

por el cielo.

Todos me dicen

- tío estás en la luna

cuándo piensas bajarte...

Por si acaso me preguntan dónde irá

esa sonrisa, pues voy de paso

con mi aguja de tejer

y mis zapatos aun por hacer,

con la dueña del resurgir

de mis polvorientas cenizas,

ni caso, ni dejo casar a quien

se chuta mi amanecer...

Me preguntaron quién era ella

2010-06-28T21:03:00.003+02:00

Ellos me preguntaron
quién era ella
y yo mostré mi nuez
mirando por encima del hombro:

- Es el alambre destrenzado
que antaño
anudaba las golondrinas de mi azotea
es la navaja
una soga de seda
un fuego controlado
mi pie derecho
el pecho izquierdo
lo que para un poeta significa entrecomillar "poema"
una casa vista desde afuera para un vagabundo
el nectar de las avejas
el marfil de un paquidermo para el pianista
las Indias para Colón
el primer brindis de un exalcohólico
la última nota que sonó antes de partirse la guitarra
un nuevo ojalá ...

Ellos me preguntaron

quién era ella

aunque realmente

lo que quería saber

era su nombre.

¡Mírame!, soy feliz.

2010-06-22T00:21:00.005+02:00

Si me traicionaste

es porque te convenía.

Mi satisfacción está en saber

que sin traición ni conveniencia

yo ahora

sonrío sabiendo porqué.

Zapatos de plomo

2010-06-21T02:52:00.008+02:00

Es cierto que las palabras
quiebran los caparazones
desanudan los pañuelos de la ceguera y la desconfianza
y muestran el miedo a escribir algún día un somos en pretérito.
Pero ahora
hechos los zapatos de plomo
dejemos a las manos ser herramientas
reservemos mesa para dos
abramos un buen vino
brindemos por la luna y los lunáticos
y hagamos del tiempo
la distancia
y los "hasta pronto"
un alba de lágrimas de verso
que mañana será
opaco recuerdo
de los besos por fin dados.

"A la pequeña Amely" (por su vitalidad y estas últimas noches de conversación, cerveza y tabacos compartidos)

Adivinanza

2010-06-19T23:57:00.004+02:00

Dermis de marfil,
dos luceros
entre un cortinaje
de seda negra
recogido a ambos lados
por horquillas
de falsos diamantes.
Una sala de espera
o de esperanza,
dos copas medio llenas
o medio vacías,
tres de la mañana,
cuatro encuentros casuales,
cinco horas para ir desmaquillándose,
seis estrofas todavía por escribir,
siete días para despedirse

...de ocho letras su nombre...

Sepultura

2010-06-14T00:47:00.003+02:00

La noche empieza a ser
para ambos
desdichados
miserables
traicionados
la arrítmica y poética sepultura
de lágrimas jamás lloradas.

Hombres de provecho

2010-06-13T23:10:00.012+02:00

Una mujer
da vida a un niño.
Años después otra distinta
se la quita.

Así sucesivamente.
Ese es el mecanismo
con el que parece
funcionar siempre
la existencia del género masculino.
Lo verdaderamente temeroso de esto es
creer que no hay mujer alguna
sin permiso de armas,
aunque resulta esperanzador
saber que los pocos niños que
milagrosamente sobrevivieron a su genocidio
se convirtieron
honrada
justa
y noblemente
en hombres de provecho.

(A ti, El Gran Barba Roja,compañero poeta.
Porque ambos sobreviviremos y llegaremos
algún día a ser hombres de provecho)

Fumando con Kurt Cobain

2010-06-07T00:45:00.006+02:00

De un tiempo a esta parte
la casa por el día se a vuelto un cementerio,
y en cada madrugada se celebra un funeral.
A los muchachos que allí vivían, pintaban y escribían
no iba demasiada gente a despedirlos.
Lo sé porque veo sus espíritus deambular solitarios
a las dos de la mañana
simulando estar vivos
en todas las habitaciones
o en el porche
fumando con Kurt Cobain.
Todos saben que están muertos,
pero tratan de disimular.
Se han vuelto adictos a los analíticos y al alcohol.
Es la única forma de vencer al pasado y al insomnio.
Volviéndose estúpidos y banales...

Pues ahora

muertos

saben mejor

hacerse los vivos.

Coma Melancólico

2010-06-06T15:04:00.002+02:00

El recuerdo es la droga más nociva

una anfetamina para no dormir.

Y en los bares servirán

raciones de ansiolíticos,

dispuestos a morir de coma melancólico.

Y ahora ya no sirve

decirnos nada

ni yo discutirte

ni tú forzar las ganas.

Nos llegará el dinero

el sexo y la fama

nunca echarás de menos

mis tristes madrugadas.

***

(continuará)

¿Quién sabe?

2010-05-23T20:36:00.007+02:00

¿Quién sabe qué ocurrió

aquel dieciseis de diciembre del 89?

Quizá Dios se sentía perezoso

o puede que encomendara su tarea

a su mayor enemigo.

Menos mal que nosotros

siendo hombres ambiciosos

no cesamos en la lucha por conseguir

la hegemonía de nuestro creador.

De no haber sido así

fortuitamente hubiera muerto

en uno de esos quirófanos

y no estaría

hoy condenado

a lo insalubre que supone estar vivo

y a la idea perturbada

de ser yo otro hombre

que no cesa en la lucha por conseguir

la hegemonía del creador que

aquel dieciseis de diciembre del 89

quizá se sentía perezoso

o puede que encomendara su tarea

a su mayor enemigo...

¿Quién sabe?

Good Bye

2010-05-23T01:35:00.005+02:00

Porque se hacen kilómetros allí a fuera
y sangra el cielo
unas veces con calurosa alegría
otras muchas porque no hay más remedio ,
porque empieza a oler a muerto aquí adentro
y la poesía parece incluso acelerar su descomposición,
porque pese a que otros aniden cada tarde
las mismas golondrinas
en versos de extremada pureza
sigue existiendo en mí ese hedor,
porque hay demasiado humo,
porque llegué a arrodillarme vanamente
rompiendo la promesa del " yo nunca",
porque soy el único culpable
y porque me odio porque así sea,
porque morir ahora parece justo y noble
y porque aferrarse a la vida es padecer su sinsentido...

Porque el amor
era quien resolvía
y la soledad
quien nuevamente quita.

(Sábado, 2:19 de la madrugada: Llegó el momento, amigo.
He de descorcharla. Brindaré a tú salud, puesto que la mía hoy
se pone a prueba. Hasta la última gota llevará un nombre, y orgulloso
diré que hoy es el tuyo y no el de ella. Gracias AMIGO. Siempre es un placer. )

A ti, Ismael. ¡A tu salud!

GOOD BYE

Hasta el faro

2010-04-22T13:42:00.005+02:00

Recorro la pasarela
contemplando las monumentales piedras
azarosamente situadas
esperando encontrar
debajo de alguna de ellas
un buen consuelo
o por lo menos una pista
sobre quién era yo antes de estar con ella
y a mi regreso pienso en lo bueno que sería
darle la razón a esos hijos de puta
que comparan la poesía con las armas de caza,
o a esos
en cambio
que la definen como un ejercicio puramente catártico,
pues si alguno de ellos estuviera en lo cierto
no me estaría muriendo de hambre
y probablemente no volvería hasta aquí ni hoy
como ya es costumbre a las 8: 35 de la tarde
ni el resto de esta
mi última semana
con el fin de encontrar
debajo de alguna de las monumentales piedras
un buen consejo o por lo menos
una pista
sobre quién era yo
antes de estar con ella.

TODO POR UN SUEÑO

2010-03-28T21:48:00.006+02:00

( A la vieja escuela de k´la la iaia,
por el apoyo que tuve y tengo en momentos miserables)

Fuser, Maik, Hank y Alen

Los cuatro muchachos no pasaban de los 22 años. El mayor de ellos, Alen, trabajaba de funcionario en el ayuntamiento del pueblo. Sus estudios se reducían casi a lo obligatorio además de un módulo de informática que lo mantuvo entretenido durante dos años, y por el cual consiguió dicho empleo. Era un tipo sencillo, con ambiciones supongo, pero sumergido en la pequeñez de una pecera desinteresada por las cosas que podían existir fuera de ella, en el gran océano. Al medio día terminaba su jornada, comía y disfrutaba de una extensa siesta. Sobre las cinco un café solo, un par de cigarrillos y la partida de dardos.
El país, según periódicos y noticiarios estaba en crisis, pero casualmente la localidad con mayor número de parados en toda la provincia era aquel pueblecito. Esto había producido, en una gran mayoría de jóvenes afectados por esto último, un alto grado de esperanza en las máquinas tragaperras, las timbas de poker, la quiniela y el euromillón. Alen era uno de los pocos que tenía trabajo, pero su contrato acababa en verano. ¡Deseaba salir de allí!
Fuser, estudiaba música en la universidad de Granada y trabajaba “prostituyéndose” – tal y como decía él – tocando la guitarra eléctrica en una orquesta llamada “Stilo”. Soñaba con viajar, conocer otras culturas, pero sobre todo con hacer su propia música. Era un virtuoso en su instrumento y poseía una original facilidad para componer. Llevaba dos años viviendo solo. La beca y el sueldo de la orquesta le ayudaban mucho. Andaba metido en varios grupos pero en ninguno de ellos se sentía musicalmente realizado. Era extremadamente humilde.
Harto de hacer planes con sus amigos y nunca llevarlos a la práctica, compró dos billetes para irse a Marruecos unos días. En principio iba a ir sólo, pero no pudo olvidarse de la mala situación por la que estaba pasando su mejor amigo, Hank.
Hank era sueño de artista. Se creía poeta, músico, pintor… Llevaba tres años en la universidad de Bellas Artes y todavía no se sentía orgulloso de nada de lo que había “creado” en esos años. La distancia entre él y Fuser dificultó la posibilidad de seguir componiendo juntos, pero ambos sabían que no podían abandonar las carreras, ¡ya no por ellos!, sino por el apoyo que ambos recibieron por parte de sus padres. Siempre se prometían que en el momento en que su situación económica fuera otra, se irían a recorrer el mundo como los Beats.
Hank era lo que un muchacho de 20 años no debía ser. Nunca había trabajado, seguía chupando del bote de sus padres- con los que se llevaba no muy bien- y hacía un mundo de esas cosas que no sirven para nada, pero a las que él calificaba como su oficio. Le importaba demasiado la pintura, la literatura y las mujeres. Y precisamente éstas últimas siempre fueron su mayor quebradero de cabeza.
Hank fue un jóven sexualmente activo, narcisista, y ególatra – aunque no por eso conquistador, guapo o talentoso- hasta que dio con la mujer adecuada. Aquella joven le hizo madurar como jamás había madurado. Se sintió capaz de hacer todo lo que se proponía a sabiendas de que en el caso de fracasar tendría siempre el apoyo de ella.
Evidentemente con alguien como él, nada prospera.
Maik era el menor de los cuatro. Estudiaba por las noches el bachillerato con el propósito de poder irse a estudiar fuera, aunque le estaban puteando más de lo esperado. A sus 18 años ya conocía decenas de lugares - tocaba en un grupo punk y eso le había dado la posibilidad de viajar - era muy inteligente y con un sentido de la orientación brutal. Era la demencia, la nocturnidad, el disfrute de la noche, el alcohol y los porros.

En una ocasión volvieron a estar juntos los cuatro. Se pusieron al día. Hablaron, como de costumbre, de sus miserias y decepciones. En este punto Hank ganó por mayoría, - y con razones-.

Recién llegado al pueblo su padre, un doctor muy respetado, lo llevó a hacerse uno chequeos rutinarios, debido a que hacía ya demasiado tiempo que no pisaba un hospital, para ser más concretos desde que a los quince años le realizaron la última de sus ocho operaciones. Hank siempre tuvo miedo a estas pruebas. Presentía que algo malo tendría dentro, que algo de su imperfecta y frágil maquinaria se habría vuelto a escacharrar. No se equivocaba. La mala noticia llegó tres días después.
No dijo nada a nadie. Ponía como excusa para su mal aspecto la ruptura con Miren.

- Fumas demasiado, Hank. – dijo Fuser.
- Lo sé, amigo. Tengo que dejarlo.
- ¡ Si siempre decías que te encantaba fumar! – añadió.
- Es cierto. Pero esta vez va enserio. No es que quiera, es que debo.
- ¿Está todo bien, colega? – preguntó Fuser.
- No del todo. A ti no puedo ocultarte nada – dijo Hank mientras comenzaban a encharcársele de lágrimas los ojos. – Algo anda escacharrado por aquí adentro. Siempre supimos que mis probabilidades eran mayores a las de otros. No es tan grave… ¡ de momento!
Fuser se descompuso en un suspiro y de inmediato, sin preguntar qué era exactamente lo que le ocurría, lo cogió fuertemente de sus escuálidos brazos, lo estampó contra su pecho dejando pegadas ambas frentes, y mientras blasfemaban y ambos se consolaban en un solo llanto lleno de insultos dirigidos a nada ni nadie, dijo: - Tranquilo, estoy aquí. Se te han juntado varias desgracias pero siempre hemos salido ilesos, o al menos casi siempre. Esta vez está más jodido pero que no se diga que no lo hemos intentado.
En ese instante llegó el resto, y Maik, sorprendido casi tanto como Alen pregunto: - ¿Qué os pasa? ¿Está todo bien?
Fuser secó sus ojos con la manga de su jersey y añadió: - Tu primo, ya sabes, que cuando se pone melancólico no hay quien lo soporte.
Los cuatro desataron una tranquilizadora carcajada.
- No cambiarás nunca Hank – dijo Alen.
- Tenemos que salir de este pueblo de mierda. ¡Irnos! ¡ LEJOS ! ¡ LOS CUATRO! – contestó él.
- Llevamos toda la vida diciendo lo mismo. Vosotros dos por lo menos estudias fuera. No es quejéis, cabrones – reprochó Maik.
- ¡ Mirad! – exclamó Alen antes de lanzar el periódico sobre el sofá.
- – Página trece. Tres tipas tuvieron un accidente hace dos meses, no sufrieron apenas daños y les han recompensado con doce mil euros a cada una. Menos a la conductora claro, la culpa fue suya.
Pusieron el periódico sobre la mesa, lo abrieron por dicha página y Fuser leyó en voz alta.
- ¡Joder! Con doce mil euros cada uno, incluso aunque uno de nosotros no los cobrara nunca, bien podríamos largarnos de esta pocilga – dijo cabreado Hank.
Volvieron a reír, se hicieron un porro de marihuana y se olvidaron del tema.
Durante esa semana, en la que las clases se habían suspendido por fiesta nacional, Fuser y Hank estuvieron más unidos que nunca. Volvieron a montar su deseado grupo, compusieron más de tres canciones - a cada una de ellas mejor- e incluso apalabraron unos conciertos en un par de bares de la zona.

Las noches de Hank eran una tortura. El insomnio se mezclaba con el humo de los cigarrillos, el recuerdo de Miren y la dosis diaria de ansiolíticos. Fuser se encargaba de mantenerlo ocupado. Parecía funcionar, hasta que un día, después de uno de los ensayos Hank dijo: - Lo he estado pensando. Es una locura pero….
- Dime- contestó Fuser.
- Lo del sufrir un accidente voluntario con el coche. ¡Sería una pasta!. ¡ Cuba, amigo! Argentina, Chile, Holanda, San Francisco…. ¡ Dónde nos plazca!
- ¿Hablas enserio? – preguntó sorprendido Fuser
- Sí. Es la única posibilidad que veo.

A la mañana siguiente los cuatro volvieron a reunirse en el local de ensayo. Estaban fumando cuando Fuser sacó nuevamente el tema del accidente. Hank alucinaba viendo la seriedad con la que su mejor amigo lo estaba planteando.
En ese preciso momento, con todo el ciego de marihuana que llevaban se decidió por mayoría que se haría.
Las dos de la mañana del día siguiente sería la fecha elegida para el principio de su nueva vida, su libertad. Hank pondría su coche y se ofrecería también como conductor.

Era la una y cincuenta y tres. Se tomó una ración doble de sus pastillas, arrancó la máquina y se dirigió al lugar de encuentro. Ya dentro del coche empezó a pensar en lo que iban a hacer. Buscó el porqué. En ese preciso momento el casete comenzó a reproducirse. Sonaba una canción de su cantautor favorito, concretamente la de Salitre. No le hizo falta escuchar más que la dulce melodía muteada del violín para acordarse de Miren.
Fue entonces cuando comprendió que quien realmente estaba jodido era él, y no sus amigos. Los había hecho partícipes de su miseria y enfermedad. Estalló en lágrimas, golpeaba con el puño el volante y se llamaba a si mismo hijo de puta.
Giró la esquina en la que iba a recoger a sus amigos. Iba demasiado rápido pero pudo ver que allí solo estaba Fuser.
- ¡Joder, bendito cabrón! NO PUEDO HACERLE ESTO – gritó Hank.

Entonces Fuser dio un paso hacia adelante pero Hank no frenó. Siguió pisando el acelerador, mirando fijamente al frente, susurrando: lo siento amigo. Fuser alzó los brazos, los agitaba mientras gritaba NOOOOO. Este empezó a correr inútilmente tras el coche y Hank miraba la desesperación de su mejor amigo por el retrovisor.
Llegó a la recta. Ciento veinte kilómetros por hora y cuando empezó la curva dio un volantazo.
El coche comenzó a dar vueltas de campana, cristales rotos, su cabeza golpeándose con todo el interior; el volante, la luna, el cristal de su izquierda, el techo…

Fuser llegaba corriendo después de dos minutos.
- MIERDAAAAAAAAAAAA MIERDAAAAAAAAAAAA - gritaba furioso mientras se acercaba al siniestro.
Contemplando aquello desde lejos solo podía pensar en dos resultados.
- ¡No puede ser! – se decía a si mismo con el fin de calmarse.
Se detuvo frente al coche y respiró profundo.
¡¡¡¡¡¿¿¿¿ HANK???????!!!! ¡¡¡¡¡¡¿¿¿¿¿ HANK?????!!!! DIME ALGO COLEGA, JODEER.

A las dos y tres minutos de la madrugada de un jueves cualquiera, aquella curva, de aquel polígono, se lleno de un silencio infinito. Y entre los llantos desesperados de Fuser que de rodillas miraba a través de la ventanilla sin cristal , del coche volcado, sin poder siquiera sacar el cadáver de su amigo,
sonaba entrecortada
la dulce melodía
muteada
de un violín.

POESÍA

2010-03-27T15:39:00.004+01:00

La poesía
en ocasiones
es como un whisky doble
que no merece la pena tomarse
si el motivo no es celebrar

¿Fue, es o será?- esa es la cuestión

2010-03-24T11:27:00.003+01:00

Es imposible olvidarse de su existencia
porque realmente existe
del mismo modo que existía
antes de existir donde yo quería que existiera.

2010-03-01T19:19:00.004+01:00

AQUEL

Aquel beso robado

aquel dilema que produje

aquel faro de teñida luz verde

y el largo viaje

de manos cogidas hasta él

aquel gentío yacente en la madrugada muerta

la confianza desde quién sabe cuándo

la promesa de hacer fácil lo imposible

y mágico lo ordinario

aquel amor que cabía en un zapato

y las dudas que todavía pisaban nuestros pies

aquel principio de acuerdos sentimentales

a primera vista únicamente sexuales

es evidente que ya no existe

e ilógico es pensar en su regreso

pues el beso ya no es robado

es difícil hacer fácil lo imposible

pero sobre todo porque

el amor ya no cabe un zapato.

2010-02-28T22:20:00.006+01:00

UNA CAMA

Enloquecen los versos

mortecinos de una ausencia

colmados de penurias

mis demonios.

Me agrieta el frío

de escarcha las sabanas llenas de nada

migajas de un hombre

sin don de palabra.

Esta noche no habrá besos

ni abrazos ásperos de clemencia

en una cama de noventa

de la que todavía

por amor

soy preso.

2010-02-20T15:05:00.007+01:00

ANÓNIMO

Soy el hambre que camina,
ser vertebrado
que no afecta a nada ni nadie,
anónimo detrito
de tabaco
y lino,
enjambre de pigmentos y dudas,
abulia constante
y falta de numen.
Soy un cosmos inexplorado,
abismo de muerte,
el futuro cadáver de uno más,
otro triste superviviente.
Fue,
soy
y seré
sueño de artista.

ALGUIEN

2010-01-13T02:35:00.009+01:00

Hoy ha sido un gran día. Alguien te despertó temprano y fuiste capaz de no babear sobre el pupitre, en parte porque sería imposible dormirse con tanto ¡Feliz Año Nuevo!.
Comiste bien. Esta ya es la tercera semana con la dieta y solo has fumado hasta el momento dos cigarrillos ,lo que te convierte en un proyecto de hombre sano.
Hoy decidiste fregar tú los platos, hiciste algo de provecho con el pincel, y te fumaste el tercero después de follar a media tarde.
La poesía lleva tiempo sin salir ,no es que importe, nunca se te dio muy bien.
Ahora suena más emocionante vivir , que escribir cómo sueñas que sea tu vida.
Te sacan a pasear de la mano. Ríe.Reís, y se te olvida que hay un mundo más allá de tu pecho y su ombligo.
Alguien te ayuda a tachar de tu lista alguna de esas tareas que llevas meses viendo en la primera página de tu libreta de bolsillo. Lo celebras fumándote el cuarto.
Pasan unas horas. Alguien te invita a casa, un par de pitillos, marihuana y absenta disuelta en agua. Y entonces se te olvida tu proyecto de salud
y regresas donde empezó todo
donde Alguien te despertará temprano
mañana
otro GRAN DÍA.

Automatismo insípido impuro

2009-12-01T13:02:00.012+01:00

ARTEFACTO POÉTICO Nº1
( A Miguel Sellers)
por hacer menos dolorosa la ausencia

Sentarse a las doce de la noche
de un lunes
junto a otro de los grandes autodestructores
y al humo premonitorio de nuestros tabacos
no me convierte en poeta

Quizá
a estas alturas
ese cartel tenga razón y Altea sea
mi única y mejor amiga

Los moros ya no venden
pretextos para amarse
y sí
es cierto
que la primera palabra de los tres versos anteriores
es mi favorita

Se hace extraño hasta para mi que creía
tener bastante clara esta evidencia
que ese camión de la basura
no venga a buscarme

No se si será que seré disléxico
o puede que sea causa del mismo argumento
que me hace girar el cuello cada 3 minutos
no fuera que te arrepintieras sobre eso de no aparecer
pero creo leer tu nombre en las cajas de pan precocinado
de enfrente del "A totes hores"
Y es que es allí donde ahora mismo estoy
congelándome de frío entre esta huérfana demora
que queda más que claro
que es ya una ausencia

Habré de conformarme
con lo infraleve de otra calada
cuando trate de borrar
aunque solo de forma momentánea
la dependencia que siento hacia ti
Y es motivo más que suficiente
de rabia
de asco
y de insulto
tener que darle la razón
a todos esos carcas
que dijeron que sentir esto
me aproxima más a lo femenino

Pero más furioso me pone todavía
darme cuenta de que
el único y verdadero NOSOTROS que me queda
es el que este poeta frustrado que bebe cerveza a mi derecha

quiera brindarme.

(Si hubiera salido de casa
quien se supone que debía salir
tendría que estar
locamente enamorada,
porque "colega"
¡hace un frío que te cagas!)

[Especialista Maik]

2009-11-25T13:35:00.003+01:00

¿cuánta gente hay allí afuera?
¿cuántos músicos forman
esta orquesta
que tiñe grotescamente
lo finito del auditorio
con su nube de humo y palabras malsonantes
mientras el eco de sus armónicos
llena lo infinito de mi cuarto?

2009-11-25T13:33:00.002+01:00

porque entre el parpadeo
y su intervalo
parece existir un existir
y no es otro que el que quiero conocer
sobre el que merece la pena escribir
en estos días en que miro
y no te veo

2009-11-25T13:30:00.004+01:00

disculpa
pues tú llenas
sin quererlo ni darte apenas cuenta
la soledad temerosa de las hojas en blanco
que desde hacía nosecuantas primaveras
no florecían entre la voluble originalidad
del poeta que no soy
y me gustaría serlo para ti

quizá estén tratando de imitar
el color de tus ojos
quizá esperan ondularse
en el mismo no dormir
que envuelve mis madrugadas llenas de fracasos
huérfanas desde entonces
del sosiego producido
por haberme acercado a la certeza
de que el destino
hoy
me ha dado una buena carta

2009-11-25T13:28:00.003+01:00

sé de un alba
que no deseo
ni para el más lúgubre de mis anhelos
como no deseo ser célebre
en el alba del poeta
la iluminación
el resplandor
no he galopado durante tanto tiempo
como para ser atrapado tan fácilmente
en el ruido de los tacones
dejadme a oscuras
sólo
quiero
fundirme
con
mi
propio
humo

2009-11-25T13:26:00.002+01:00

dentro como fuera del poema
es donde yerra el ser por ser
porque el flujo es flujo
y jalea real
en el letargo
y este insomnio

así como los sueños
copulan con mis demonios
también dejo en sus manos
esta desagradable continencia

el ajusticiamiento
de ese prófugo destino
por siempre dueño
de mi podrerío

LO QUE NO DIJISTE

2009-10-28T13:37:00.003+01:00

Me encanta tu olor a tabaco por las mañanas
porque eso significa
que tus madrugadas
estan llenas de fracasos como este

Me encanta cuando llamas poesía
a eso que tú haces
porque es como decir
que cagar es un arte y no una necesidad

<>

Me encanta cuando mientes
y me dices que me amas
porque sabes que aun sin ser eternos
es la única forma de no estar solo

y es ese tu mayor temor:
no tener quien te entierre
no tener quien te llore
ni quien recoja
las heces que fuiste dejando
y componer con todas ellas
un libro en el que puedas ser inmortal.

MAÑANA SERÁ OTRO HOY

2009-10-07T18:38:00.002+02:00

Los troncos viejos se secan al sol
inertes sobre mecedoras de mimbre

Por las mismas calles estrechas de su casco antiguo
otras tantas arrugas se pasean
cogidas del antebrazo para no perder el equilibrio
o quién coño sabe del porqué de esa manía
y lucen sus exageradas permanentes
cuando sus saludos se nublan con el elegante humo de puro
de los pobres y cansados juncos
que al principio de la tarde
o al comienzo de este "poema"
disfrutaban de una tarde de luz y silencio

Y das las buenas tardes
y al torcer la esquina
seguro empiezan a calumniar

Chocas contra el bullicio de las máquinas
que con sus luces de emergencia
esperan en la puerta de los kioscos
el estanco y las cajas de ahorro
a los conductores ajetreados
por la prisa de llegar tarde a sus quehaceres

Y te juegas la vida en pasos de peatones
y cruces mal señalizados
y llegas a la desértica explanada por la que antaño
no cesaban los alegres e inocentes gritos
de niños jugando al escondite o al "bote bote"
Y nadie te espera en el banco de siempre
y mejor será ni intentar llamarlos por teléfono

Pasan un par de horas
quizá muchísimas más
y piensas en que no estaría mal
hacerle caso a Pucho y dejar de respirar

Entonces el cúmulo de mucosas y esputos que rodea tus pies
advierte que no deberías encenderte otro cigarro

Y planeas la mejor forma de abandono:
<>

Formas corro junto a ellos
y adoran al camarero como si Dios fuera
ya que les basta con el don divino
de transformar el agua en vino

Suenan ya de madrugada
entre el cambalache y el gentío
guitarras eléctricas y tambores

Y alguien te llama poeta
o lo que es peor artista
y contribuye a acelerar tu cirrosis
mientras entona canciones que no sabe o no recuerda

Las chicas se marchan antes
solo quedan los borrachos y tú
que aguantas el tirón porque sabes
que con la cuarta copa tu mejor amigo empieza a filosofar
Y es precisamente eso
lo que estabas esperando
cuando a las 16:45 saliste de casa

Y es él quien te acerca a ella al alba
y recibe los golpes de la impotencia
de no encontrar palabras para decirle lo mal que te sientes

Te anima
te sube el autoestíma
y tú le pones la capa de superhéroe por conseguir
en cuestión de unos minutos
cambiar el tono de los versos
que posteriormente escribirás

Un fuerte apretón de manos
sirve para darse cuenta de que los relojes sí funcionan

Y entre la soledad de una cama vacía
recuerdas sus últimas palabras
dejas de menospreciarte
y caes en la cuenta de que en ese instante
te quieres tanto que al quedársete cortos
los tres minutos de masturbación
pasa a ser más catártico invertir dicho tiempo
escribiéndole un poema
titulado
"Mañana sera otro hoy"

2009-08-16T12:41:00.003+02:00

Porque te quiero
y no te tengo
o porque tú sí me tienes
pero no me quieres

De ceniza

2009-08-06T15:05:00.005+02:00

Ahora comprendo que fui
los siete centímetros
de tabaco prensado
que tras pasar por tus labios
por tu boca
tu lengua
faringe y pulmones
solo ocupa
siendo ya ceniza
una ridícula parte de este suelo
sin dejar siquiera
un ápice de absceso
en tus arterias
tal y como tú hiciste en mí
dejándome tan rico en enfermedad
padeciendo el arrebato
que con el filo plateado
susurra de nuevo
que me define como algo casual
espontáneo
algo
puramente corpóreo
un
vicio
prescindible

Miguel Sellers

2009-07-30T12:39:00.001+02:00

Ponle rostro a la dignidad
de no tener miedo a la libertad.

Solo

2009-07-23T18:18:00.002+02:00

Es como siempre
habías querido
estar
y no podías
hasta que
de repente
lo estás
y entonces
ya no quieres
estarlo
pero claro
quién no quiere
lo que no tiene.

(R.Wolfe)

Breve sumario sobre una noche

2009-05-09T04:15:00.004+02:00

Hoy,

cuando las caricias tratan de encontrar

la pasión que no desatan los besos

ni el imaginar que estos

son dados por quien deseas recibirlos.

La nueva civilización

2009-04-13T18:03:00.007+02:00

La tierra antigua se ha civilizado,
ya no hay ninfas,
ni sirenas,
ni náyades
meciéndose rítmicas
y sensuales en el lecho
de las aguas,
de su musicalidad,
de su poesía...
Bajo el asfalto de los bulevares,
antaño ríos,
habitan tan solo,
hoy,
prostitutas.

Soledades de a uno

2009-03-24T01:52:00.004+01:00

Refulgen los callos que trajo el huraño manubrio
de soledades de a uno,
de noches de dos o más.
Me merman las ganas de componer
el inagotable clamor,
enigmas de poesía barata y corrupta,
paradigmas de un ser en estado puro,
triste,
solitario,
agonizante,
moribundo.
Será más que certeza,
cuerdas oxidadas,
otoño prematuro,
que el fin anda cerca
y yo sin soneto,
ni Julieta
a la que dedicar
un último y sincero aliento.

Un brindis de cuerpos mojados

2009-03-06T22:07:00.007+01:00

Esta noche prometo dedicarte
este brindis de copas a rebosar
del agua destilada,
de dos cuerpos mojados,
de un inagotable galopar,
de su súbito óbito,
de su sonrisa vertical,
de mi impregnación,
de este constante fatigar.

Esta noche te dedico los poemas que susurraré cuando ella ya este dormida.

2009-02-24T17:13:00.003+01:00

DESAZÓN

2009-02-21T17:00:00.002+01:00

No te preocupes por mi
ni por mis óseos poemas,
pues pronto pereceremos ambos
como si de polvo estuviéramos compuestos.
No temas por mis noches de vigilia
ni por mis aun no cicatrizadas muñecas,
pues el transigir mi vesania
me trajo apacible resignación.
Que no te afliga saber de mi misantropía
ni mucho menos te apene mi indómita e ineludible metamorfosis.
No preguntes por mi infortunio,
no quieras saber del incansable componer
ni del cartear
de las putas más viejas de la ciudad.

No "llores",
mi alma,
el hado repartirá suerte.

¿Quién sabe si mañana saldré agraciado?